Jako żona Underbossa nowojorskiej mafii, miałam tylko jedno zadanie: urodzić dziedzica.
Gdy po pięciu latach ostatecznie poniosłam porażkę, mój mąż bez wahania przyprowadził do naszego domu moje zastępstwo.
Była to surogatka o moich oczach i moich włosach, ale ze sprawnym łonem.
Nazywał ją "tylko naczyniem", ale na moich oczach paradował z nią jak z królową i potajemnie planował ich wspólną przyszłość w willi, którą kiedyś obiecał mnie.
Podczas wielkiego bankietu, gdy piramida z kryształowych kieliszków runęła, boleśnie rozcinając mi ramię, on nawet w moją stronę nie spojrzał.
Z dzikim rykiem rzucił się, by osłonić własnym ciałem swoją kochankę.
Zostawił mnie krwawiącą na marmurowej podłodze na oczach całej rodziny, dopytując z paniką, czy nic jej nie jest.
Później podsłuchałam, jak szepcze do niej w ciemności.
"Ona jest tylko idealną, zimną rzeźbą. Ty jesteś prawdziwa."
Zrozumiałam wtedy, że całe moje małżeństwo było wykalkulowanym kłamstwem, a ja stałam się jedynie bezużytecznym pionkiem, którego on pragnął się pozbyć.
Ale w naszym bezwzględnym świecie żony mafii tak po prostu nie proszą o rozwód. One znikają.
Dlatego postanowiłam zainscenizować własne zniknięcie, zostawiając mu fałszywą kochankę, sfałszowaną ciążę i imperium, które wkrótce miało spłonąć z jego własnej winy.