Byłam księżniczką chicagowskiej mafii, a Luca i Matteo byli moimi zaprzysiężonymi obrońcami. Zmieszaliśmy krew jako dzieci, obiecując, że nikt mnie nigdy nie skrzywdzi.
Wszystko zmieniło się, gdy Sofia, sprowadzona przez nich dziewczyna znikąd, wycelowała fajerwerk prosto w moją klatkę piersiową.
Moja jedwabna suknia natychmiast stanęła w płomieniach.
Gdy tarzałam się po betonie, krzycząc, podczas gdy ogień wgryzał się w moją skórę, czekałam, aż moi chłopcy mnie uratują.
Nie zrobili tego.
Zamiast tego rzucili się do Sofii. Owinęli ją swoimi kurtkami, pocieszając, bo przestraszył ją odrzut z wyrzutni.
Pozwolili mi płonąć, by ogrzać ją.
Kiedy obudziłam się w szpitalu z trwałymi bliznami, przynieśli mi od niej list z przeprosinami i bronili jej "wypadku".
Przecięli nawet własne dłonie, by spłacić jej dług, nazywając mnie okrutnym bachorem, gdy zażądałam sprawiedliwości.
Dziesięć lat lojalności i tajemnic zostało przekreślonych dla obcej osoby, która potrafiła płakać na zawołanie.
W tamtym momencie, w zapachu mojego własnego spalonego ciała, naiwna Elena umarła.
Nie krzyczałam. Nie błagałam.
Po prostu spakowałam walizki, porzuciłam dawne życie i uciekłam w jedyne miejsce, do którego nie mogli za mną pójść: w ramiona Dantego Morettiego, bezwzględnego Capo Nowego Jorku.
Kiedy w końcu zdali sobie sprawę ze swojego błędu i przyczołgali się z powrotem, by błagać w deszczu o litość, ja nosiłam już diament innego mężczyzny.
Spojrzałam na nich z góry lodowatym wzrokiem.
— Chcecie wybaczenia? Zapłońcie za nie.