Siedem lat temu mój narzeczony, potężny Don Dante Moretti, wysłał mnie do więzienia, żebym wzięła na siebie winę za zbrodnię mojej adoptowanej siostry, Chiary. Nazwał to darem i jedynym sposobem na uchronienie mnie przed śmiercią z rąk wrogiej mafii.
Dziś odebrał mnie spod bramy więzienia tylko po to, by natychmiast porzucić mnie na schodach posiadłości mojej rodziny, bo Chiara miała kolejny ze swoich udawanych „ataków”.
Moi biologiczni rodzice poinformowali mnie, że zamieszkam w ciasnym, zakurzonym schowku na trzecim piętrze, aby nie przeszkadzać dziewczynie, która ukradła mi życie. Na dole świętowali jej rzekomy powrót do zdrowia wystawną kolacją, podczas gdy mnie traktowano jak ducha. Kiedy zeszłam i odmówiłam wzięcia udziału w tej farsie, matka syknęła po hiszpańsku, że jestem niewdzięczna, a ojciec z pogardą nazwał mnie zazdrosną.
Zakładali, że siedem lat w piekle mnie złamało i że nie zrozumiem ich jadowitych szeptów. Ale więzienie było moim uniwersytetem, w którym uczyłam się języków, by przetrwać. Rozumiałam każde okrutne słowo i wreszcie dotarło do mnie, że dla nich wszystkich byłam tylko żywą tarczą, śmieciem, którego można się pozbyć bez mrugnięcia okiem.
Miłość, którą kiedyś do nich czułam, obróciła się w popiół, ustępując miejsca zimnej determinacji. Tamtej nocy, w ciemnym schowku, zalogowałam się na ukryty kanał, który skonfigurowałam przed laty, gdzie czekała jedna wiadomość.
„Oferta jest aktualna. Przyjmujesz?”
Moje pokryte bliznami dłonie bez wahania wystukały odpowiedź: „Przyjmuję”. Tym razem to ja zamierzałam wymazać ich ze swojego życia.