Trzy dni przed ślubem ukrywałam się w przymierzalni luksusowego salonu.
Przez szparę w zasłonach patrzyłam, jak mój narzeczony, który pięć lat temu uratował mi życie, gładzi ciążowy brzuch innej kobiety.
Prawdziwym ciosem nie był jednak sam romans, ale moja suknia ślubna.
Szyta na zamówienie kreacja, którą rzekomo z miłością dla mnie zamówił, miała na rąbku misterny srebrny haft.
Nie układał się w imię Elena, głosił: Sofia.
Planował sprawić, bym poszła do ołtarza z wyszytym imieniem jego kochanki.
Później znalazłam w sieci nagranie z klubu, na którym Luca chwalił się przed swoimi ludźmi.
„Jak tylko staruch wyciągnie kopyta, kończę z Eleną. To śnięta ryba, ale potrzebuję nazwiska jej rodziny”.
Cała jego ekipa wiwatowała i klaskała, a ja uświadomiłam sobie, że stałam się puentą żartu dla całej organizacji.
Pięć lat mojej bezgranicznej lojalności okazało się kłamstwem, a ja miałam odegrać rolę naiwnej, reprezentacyjnej żony.
Luca myślał, że jestem tylko trzymaną pod kloszem księżniczką.
Zapomniał jednak, że mój mafijny ród został zbudowany na bezlitosnej zemście.
Nie uroniłam ani jednej łzy, tylko wykręciłam numer do Wiceszefa, którego bał się każdy w Chicago.
„Pakt z rodziną Cavallaro. Czy wciąż obowiązuje?”
Luca myślał, że w sobotę wstępuje w związek małżeński.
Nie wiedział, że zamiast tego przyprowadzę do ołtarza potwora.