W naszą dziewiątą rocznicę ślubu mój mąż nie wzniósł za nas toastu, tylko położył dłoń na ciążowym brzuchu swojej kochanki na oczach całej mafijnej rodziny.
Kiedy jeszcze tej samej nocy jego kochanka zaczęła krwawić, Dominick nie wezwał karetki, lecz zaciągnął mnie siłą do rodzinnej kliniki.
Doskonale wiedział, że mam poważną wadę serca i przymusowa transfuzja na taką skalę wywoła u mnie śmiertelny atak.
„Ona nosi mojego syna, dasz jej wszystko, czego potrzebuje”.
Powiedział to z zimną krwią, ignorując moje błagania i patrząc, jak wbijają mi igłę w ramię.
Gdy moja krew płynęła przez rurkę, by ratować kobietę niszczącą moje życie, monitory zaczęły wyć, a moje serce odmawiało posłuszeństwa.
Lekarz krzyczał w panice, że mnie tracą, ale Dominick nawet się nie odwrócił.
Wyszedł z pokoju, by trzymać swoją kochankę za rękę, zostawiając mnie na stole, bym umarła w samotności.
Przeżyłam cudem, ale naiwna, milcząca żona, którą byłam przez dziewięć lat, umarła w tamtej klinice.
Myślał, że po wszystkim wrócę do domu jak potulna własność, bo wierzył, że kupił nawet krew w moich żyłach.
Mylił się.
Wróciłam do penthouse'u po raz ostatni, pozwoliłam, by spłonął, i wsiadłam w samolot do Londynu.
Zostawiłam mu tylko obrączkę, papiery rozwodowe i dokumentację medyczną, która zniszczy jego pozycję w mafii.