Dzieliły mnie zaledwie trzy dni od poślubienia Dantego, underbossa potężnej rodziny mafijnej. Przez osiem lat grałam dla niego idealną, posłuszną księżniczkę, wierząc, że to on był bohaterem, który uratował mnie z płonącego gmachu opery.
Wtedy odblokowałam jego jednorazowy telefon i odkryłam, że rzadki, różowy diament, który miał być moim pierścionkiem zaręczynowym, błyszczy na palcu taniej striptizerki.
Dante z uśmiechem wsunął na mój palec replikę z cyrkonii, podczas gdy swojej kochance oddał nawet bezcenną bransoletkę, stanowiącą dziedzictwo jego rodu. Publicznie stawał w jej obronie, upokarzając mnie przed własnymi żołnierzami. W moje dwudzieste trzecie urodziny wyrzucił mnie z samochodu na ciemnym poboczu leśnej drogi, bo ona sfingowała nagły wypadek z ciążą.
Myślał, że jestem tylko słabym politycznym pionkiem. Wierzył, że przełknę to bezczelne upokorzenie i brak szacunku, bo w jego oczach byłam jedynie zimnym posągiem, który miał mu zagwarantować władzę w Nowym Jorku. Do głowy mu nie przyszło, jak bardzo się przeliczył.
Nie roniłam łez. Łzy są dla kobiet, które mają wybór, a ja miałam gotową strategię.
Zamknęłam się w łazience, wyciągnęłam szyfrowany telefon i wykręciłam numer, pod który nie odważyłam się zadzwonić od dekady.
— Mów — warknął chropowaty głos Lorenzo Morettiego, bezwzględnego szefa rywalizującej rodziny, którego nazywano Diabłem.
— Ślub jest odwołany — szepnęłam, wpatrując się w swoje zimne odbicie w lustrze. — Chcę sojuszu z tobą. I chcę, żeby rodzina Fazio spłonęła do cna.